canfora soap

Coke Side of Life: Coca-Cola Art Remix (via Coca-Cola Art...

Mon, 20 Apr 2009 08:52:17 -0400

Coke Side of Life: Coca-Cola Art Remix (via Coca-Cola Art Gallery)

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Mon, 20 Apr 2009 08:44:47 -0400

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Vintage Beauty Pageant! Colorized! (via Lisa Kettell)

Mon, 30 Mar 2009 05:08:58 -0400

Vintage Beauty Pageant! Colorized! (via Lisa Kettell)

via www.coefabeautyshop.com

Mon, 30 Mar 2009 05:02:28 -0400

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via www.lastampa.it una delle donne più canfora soap del...

Thu, 19 Mar 2009 04:48:00 -0400

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una delle donne più canfora soap del mondo.

[era strana, intelligente. aveva una pelle perfettamente trasparente. così la descrive Dario Argento]

ratafià

Sun, 08 Mar 2009 14:13:00 -0400

Eccola lì a bere ratafià. Quando la vengo a trovare la trovo sempre lì, fra la finestra e il camino, a sorseggiare ratafià da un bicchierino a punta che pare il becco di un passero. Se non fosse di un colore laccato brillante, potrebbe sembrare proprio un passero di paese, un comune e banale passero delle nostre zone che lei ha aperto in due con la costrizione di un nastrino, per versarci dentro il ratafià bruno, lasciarlo colare e distillare per giorni, fino a vedere gli organini dell’uccelletto corrodersi di alcool e le membrane diventare sottili, poi di carta, poi di quella pelle utilizzata dagli indiani delle riserve, infine trasparente.

Se avrò una figlia la chiamerò Rowena. Rowena che lancia sassi pitturati di grigio ( per non far torto alla natura con colori troppo eccessivi) in fondo allo stagno tortuoso, Rowena che cavalca puledri neri e lucidissimi con macchie a forma di Nuova Scozia sul collo, Rowena che si tocca le tempie e sviene innamorata mentre cataloga le formiche sul suo diario di bordo, Rowena che viene rifiutata dal suo innamorato in una giornata di sole idiota, Rowena che racconta a tutti di aver vissuto in mare per dieci anni e di portare le maniche sempre raccolte sui gomiti, anche nel freddo novembre inglese, per esser pronta a raggiungere il porto in un baleno e salire sulla sua nave. Rowena con la fronte bianchissima che si muove quando pensa a qualcosa di oscuro e fangoso. Come rametti interni che si spostano veloci dentro il cranio e si vedono anche da fuori.

Chissà che fine fanno i letti che prepara nel sonno, per spostare le sue zie morte da un capo all’altro dell’universo.

Chissà che fine ha fatto la zia che teneva l’apparecchio radio sempre al massimo del volume, che si faceva fare i boccoli con la spazzola umida di latte dalla cameriera con i denti curvi, e i suoi boccoli erano così azzurri- come nuvole di farfalline inglesi- mica roba voluminosa e caraibica. Frutti di foreste alte tre cieli, farfalle con apertura alare di due o tre metri, cavallette con bocche grosse come cani da caccia, foglie pelose e tanto carnose da sembrare polpacci.

Sognava giardini all’italiana e la prima limonata bevuta , dietro al giardino nella grande casa bianca. Tutti quei limoni strizzati dalle dita rosse in punta, come se il sangue delle mani uscisse strizzato insieme al succo, e il bianco del limone scheggiato in pezzi e aperto in spicchi naturali, quasi una loro volontà. Una nuova esigenza d’amore impossibile da fermare. Una colossale fuoriuscita. ( E il succo era bianco e schiumoso, bianco folle, e se ci aggiungevi lo zucchero sembrava di bere la marmellata uscita dalle ali delle farfalle).

Chissà dove vanno tutte quelle zie morte, con i rovaggioli coperti di foglie nella borsa di tela, le gambe grosse sui sassi medioevali italiani, i piedi gonfiati dentro le scarpe di noce.

Racconterò a Rowena di tutti i piccioni che ho mangiato, croccanti e rossi, di quel rosso che ora puoi immaginare solo nelle anatre cinesi. Le dirò dei pranzi in quella casa di sasso, costruita con i teschi dei minatori morti, costruita con la polvere della pirite. Le racconterò del suo essere brusca e pettegola, del suo schifo per le tombe nella terra, delle sue mille tenere maledizioni.

Ecco Rowena che si veste alla marinara, che non porta il corsetto e si taglia i capelli. Rowena che s’arrampica sui meli, che finge di non parlare inglese per giocare con quei bambini italiani, Rowena che studia la Guinea, che prepara scatoline di vetro con le carte geografiche intrecciate a forma di stella, Rowena che si ferma immobile per due o tre ore all’entrata della scuderia, Rowena che parla con l’insalata in mano, Rowena che si brucia la bocca anche quando la tazza è tiepida e diventa gonfia di macchie rosse intorno alla gola, e le gengive diventano di puro sangue e le sue cugine la invidiano per mesi proprio per quella sua speciale qualità di rossetto naturale che non si trova neanche a morire a pagarla in diamanti, in lungo e in largo, per tutta la Francia.

misshoney: (via motorboatgirl)

Sun, 08 Mar 2009 13:10:38 -0400

misshoney:

(via motorboatgirl)

motorboatgirl: measure your beauty here.

Sun, 08 Mar 2009 13:10:03 -0400

motorboatgirl:

measure your beauty here.

via img.geocaching.com

Sat, 07 Mar 2009 07:25:07 -0500

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via www.artprints.com

Sat, 07 Mar 2009 07:24:21 -0500

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Si muove sempre per prima la parte destra. Io lo so bene perché la vedo da dietro la plastica della...

Tue, 03 Mar 2009 09:35:00 -0500

Si muove sempre per prima la parte destra. Io lo so bene perché la vedo da dietro la plastica della tettoia della fermata dell’autobus. Potrei dire che mi sveglio e vado a lavorare solo per il gusto di vederla. Corre così tanto da far sudare le stoffe sintetiche che si spalma addosso. O forse non corre affatto e il suo grasso è solo la massa dei tessuti degli anni passati che diventa gomitolo sintetico di lana, sfera di tutti i vestiti di carnevale lucidi di tutte le feste delle suore benedette, il riassunto colato di tutti i top bianchi e sformati portati sotto i giubbetti di pelle alla Veronica Ciccone, il minareto conclamato di tutte le magliette di lana dei raffreddori nelle case padane, delle tinozze piene di Vaporub sniffate sotto asciugamani ruvidi che grattano punti neri che odorano di osso buco, il riassunto elastico di tutti i costumi da bagno fiorati delle colonie estive di Cesenatico. Forse il grasso non esiste, e lei potrebbe permettersi di mangiare bombe di crema a colazione e infilare finalmente le mani dentro a quel sacchetto di patatine caduto a terra a quella ragazzina con la pancia di serpente e il brillante di samba fissato al centro, quasi da illuminare i suoi capelli sempre più splendenti, lucidi e castani di quel castano che il miele se lo sogna.
Forse il suo grasso non esiste. Basterebbe sfilare la musica dalle orecchie, avere il coraggio di slacciare la giacca tecnica, buttare all’aria la fila di maglioni di pile che ha usato come scudo questa mattina.
Vedo sempre muoversi la parte destra, poi dal centro della sua pancia ogni mattina vedo uscire una statuina dorata. Un soprammobile cinese, una gamba di letto di qualche Regina margherita.- Oh, dio. Margarethe, ho sempre sognato di chiamare qualcuno Margarethe- Si apre la pancia in due, infila le sue manine corte e butta fuori l’oscar fiammante, l’osso di cane gelatinato, il resto del suo pasto serale, il microfono della recita del 1983, la bacchetta magica di Creamy che pensava di non aver mai ricevuto in dono. Una di queste mattine prendo coraggio e le dico che il suo non è grasso, è solo stoffa. Solo pallini di fuffa che si sono attorcigliati in tutti questi anni al suo gigantesco ombelico. Una mattina di queste la sveglio io dall’incubo e le dico che di grande ha solo l’ombelico, niente grasso in eccesso, solo tessuto. Stoffa, pile, cotone vietnamita, felpa elasticizzata.
Una di queste mattine le spiego che a nascere qui, con tutta questa nebbia e questo cielo bianco, e queste primavere finte, e questo maledetto umido che s’incolla ai capelli e raggiunge il cervello, qualcosa doveva pure succedere.

Photo

Thu, 26 Feb 2009 12:28:42 -0500

Photo

Thu, 26 Feb 2009 12:27:06 -0500

Dal Ginger Group di Mary Quant al rosa perfetto del Camay soap. Apre la fabbrica di sapone alla...

Wed, 25 Feb 2009 05:48:00 -0500

Dal Ginger Group di Mary Quant al rosa perfetto del Camay soap. Apre la fabbrica di sapone alla canfora proprio quando i soldi scarseggiano e la gente non usa più i saponi solidi. Nipoti di ex mondine, cresciute in pozze di acqua ferma sotto a cieli da spiaggia deturpata, prendono il loro posto nello stabilimento unto di crema umida. Fingiamo di sapere tutto degli anni sessanta, ma sappiamo tutto solo di sua maestà Irene Ghergo. Dalla dea Gwyneth a Donna Logan. Dai danni estetici e melodici delle brune Scicoloniane - oh! è così mediterranea…- agli effetti del badedas super soap. La rivoluzione sessuale del verde Chilly. L’aerobica in cassetta. La french manicure delle ballerine di Amici. La santità di Lauren Bacall. Le foto originali del sarchiapone liberato dalla gabbia. Mina in una rotonda sul mare. Abbiamo in esclusiva l’unica Recoaro con tre quarti di crema idratante.

Shocking 1950’s Commercial! (via tvp33)

Wed, 25 Feb 2009 05:25:03 -0500

Shocking 1950’s Commercial! (via tvp33)

via upload.wikimedia.org

Tue, 24 Feb 2009 05:32:31 -0500

via upload.wikimedia.org

"La canfora è pericolosa soprattutto per i bambini, le persone oltre i 55 anni e per coloro che ne..."

Tue, 24 Feb 2009 05:32:00 -0500

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La canfora è pericolosa soprattutto per i bambini, le persone oltre i 55 anni e per coloro che ne assumono quantità superiori a quelle consigliate per lunghi periodi di tempo. In caso di sovradosaggio si possono avere allucinazioni, nausea, convulsioni, iperemia e sensazione di bruciore (se a contatto con la pelle), vomito e vertigini. Inoltre un sovradosaggio prolungato (0,5 ml/kg di peso corporeo) può provocare il coma o gravi danni renali.

nell’immagine sovrastante, ‘la formazione della carriola e l’invenzione dell’ossigeno’

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- Canfora - Wikipedia

Mister Marshall, che tempi!

Tue, 24 Feb 2009 05:03:42 -0500

Pensi al clima di crisi di questo effettivo periodo storico, non tanto grazie ai riferimenti agli oscar di cartapesta -così poco luccicanti- o alla pavimentazione chiesarola, ma ascoltando Anna Pr*derio, vestita in Standa, mentre paragona con leggerezza l’eleganza di quella bambolotta uscita da una bustina di paciocchini di Anne Hathaway a miss Audrey Hepburn.